MF-Marinetti

Manifiesto futurista

1. Queremos cantar el amor al peligro, el hábito de la energía y de la temeridad.

2. El coraje, la audacia, la rebelión, serán elementos esenciales de nuestra poesía.

3. La literatura exaltó, hasta hoy, la inmovilidad pensativa, el éxtasis y el sueño. Nosotros queremos exaltar el movimiento agresivo, el insomnio febril, el paso de corrida, el salto mortal, el cachetazo y el puñetazo.

4. Nosotros afirmamos que la magnificencia del mundo se ha enriquecido con una nueva belleza, la belleza de la velocidad. Un coche de carreras con su capó adornado con gruesos tubos parecidos a serpientes de aliento explosivo... un automóvil rugiente, que parece correr sobre la ráfaga, es más bello que la Victoria de Samotracia.

5. Queremos ensalzar al hombre que lleva el volante, cuya lanza ideal atraviesa la tierra, lanzada también ella a la carrera, sobre el circuito de su órbita.

6. Es necesario que el poeta se prodigue, con ardor, boato y liberalidad, para aumentar el fervor entusiasta de los elementos primordiales.

7. No existe belleza alguna si no es en la lucha. Ninguna obra que no tenga un carácter agresivo puede ser una obra maestra. La poesía debe ser concebida como un asalto violento contra las fuerzas desconocidas, para forzarlas a postrarse ante el hombre.

8. ¡Nos encontramos sobre el promontorio más elevado de los siglos!... ¿Porqué deberíamos cuidarnos las espaldas, si queremos derribar las misteriosas puertas de lo imposible? El Tiempo y el Espacio murieron ayer. Nosotros vivimos ya en el absoluto, porque hemos creado ya la eterna velocidad omnipresente.

9. Queremos glorificar la guerra –única higiene del mundo– el militarismo, el patriotismo, el gesto destructor de los libertarios, las bellas ideas por las cuales se muere y el desprecio de la mujer.

10. Queremos destruir los museos, las bibliotecas, las academias de todo tipo, y combatir contra el moralismo, el feminismo y contra toda vileza oportunista y utilitaria.

11. Nosotros cantaremos a las grandes masas agitadas por el trabajo, por el placer o por la revuelta: cantaremos a las marchas multicolores y polifónicas de las revoluciones en las capitales modernas, cantaremos al vibrante fervor nocturno de las minas y de las canteras, incendiados por violentas lunas eléctricas; a las estaciones ávidas, devoradoras de serpientes que humean; a las fábricas suspendidas de las nubes por los retorcidos hilos de sus humos; a los puentes semejantes a gimnastas gigantes que husmean el horizonte, y a las locomotoras de pecho amplio, que patalean sobre los rieles, como enormes caballos de acero embridados con tubos, y al vuelo resbaloso de los aeroplanos, cuya hélice flamea al viento como una bandera y parece aplaudir sobre una masa entusiasta. Es desde Italia que lanzamos al mundo este nuestro manifiesto de violencia arrolladora e incendiaria con el cual fundamos hoy el FUTURISMO porque queremos liberar a este país de su fétida gangrena de profesores, de arqueólogos, de cicerones y de anticuarios. Ya por demasiado tiempo Italia ha sido un mercado de ropavejeros. Nosotros queremos liberarla de los innumerables museos que la cubren por completo de cementerios.

Parábola del Rey Tuerto (Hora Zulú)

Tercera parte de un diario con cortes y sigo a muerte
a ver si hay suerte y doy con un escenario que me soporte,
no seré yo quien en mi oasis resucite a ningún muerto,
pero en caso de no gustarte puedes irte a otro desierto.

Reina ahora por cierto un tuerto sobre el reino de los ciegos,
y arena lanzan a su ojo los que juegan a su juego,
soportó las zancadillas que le pusieron los cojos,
hizo callar a los mudos pudo gritar a su antojo.

Mas los sordos no han confiado y han cerrado sus orejas,
pues no quieren entender la tan visible moraleja,
tan solo se leen la historia que escribieron sus abuelos,
y aun no saben la manera de derrotarlo en un duelo
porque aquel monarca tuerto nunca mira pa’ otra parte,
y sus rivales no pueden mas que pedí al cielo su muerte,
va a tener que utilizar de alguna manera sus artes,
para no contaminarse para mantenerse fuerte.

Pide al cielo cuando reza no cometer la torpeza,
de creer que esto es un juego sabe lo que quema el fuego
no ha de bajar la cabeza.

Soporta su bajeza los envites de los necios,
tiene poderes para pararlos tienen un precio,
sabe aplacar los prontos de los tontos pero intenta,
hacer que por si solos se den cuenta.

De nada les servirá gastar tinta en sus imprentas,
es grande el enemigo al que en esta afrenta se enfrentan,
y el rey a sus palabras saca punta
y sin mas juntas pone versos de maniobras,
a expandir su veneno como cobras,
consieglieris jamás consiglieron el darle la vara,
y mira que de mil maneras siempre lo intentaron, pero nada,
que van muchas batallas vencidas en su pasado,
que igual tiene las cosas demasiado bien pensadas.

Permita al rey la suerte poder mantenerse fuerte y
librarse de las marionetas que rondan su corte,
que siempre tenga un ojo y que lo mantenga despierto
pa’ poder seguir siendo el rey de su puto desierto.

Lecciones de Ornitología

Querido Alejandro:

Tal y como me dijiste, respeté los dos nidos de golondrina que descansaban sobre mis puertas. Las consecuencias de tal decisión son previsibles para un naturista caza insectos como tú. No obstante, si has predicho que de los nidos empezó a brotar petróleo, lo exploté, me hice rico y ahora vivo en Dubai, estás equivocado. Si por otro lado, también has predicho que, efectivamente, lo exploté, y explotó tanto que ahora estoy muerto, también estás equivocado. Si en lugar de tanta mierda bollywoodiana, lo que predijiste fue que las golondrinas pondrían huevos para, así, aumentar su mermada población, entonces deberías dedicarte a protagonizar un programa en la televisión local y que la gente te llamase para preguntar por su futuro, porque acertaste de pleno.
En dos nidos distintos, a los que llamaré Tango y Bachata respectivamente, dos familias pusieron 3 y 4 huevos. Los huevos tangueros, puestos antes que los bachateros, eclosionaron hará un mes y medio, dando lugar a dos pollitos y una pollita (ignoro si era así, pero quiero que cataloguen mi texto como de 2 rombos). Los tres pollitos gardelinos, hambrientos y calvos, no llegaron a alimentar mi instinto paternal, pues perecieron una semana después durante un fin de semana en el que yo me encontraba fuera de casa. Sus imberbes cadáveres fueron esturreados por el suelo por un felino, cosa que dudo, o por su puta madre, o padre. Fue horrible. Ahora, su puto padre, o madre, aguardan noche tras noche sobre el nido, esperando a que sus pollitos se vuelvan visibles (creo que piensan que está tan oscuro que no los ven).
En Nido Bachata las cosas han sido muy distintas. La eclosión se produjo hace unas 2 o 3 semanas, recibiendo luz 4 criaturas mancas (no tenían brazos, solo alas) y todo iba sobre ruedas hasta que a los peludos, que no emplumados, animalitos, les dio por jugar a los paracaidistas y saltar del nido. Realmente creo que no saltaban, sino que el hermano cabrón los tiraba. Yo en mi afán por ayudarles, quizás no debía, los subía al nido cada vez que se caían. Los mantenía a salvo durante el día y papá Golon y mamá Drina los protegían por la noche. Todo iba bien hasta que el pollito cabrón se percató de que tengo dos perros, y que si conseguía tirar a sus hermanos cuando los perros campaban bajo el nido...quizás ya no tendría que compartir la comida que mamá les traía del Mercadona (Hay comida para celíacos, así que no veo razón para que no la haya para golondrinas). Pues sí, dio resultado, porque cuando llegué a verlos después de clase (los páharos desarrollaron mi instinto paternal), no sabía si me harían falta uno, dos o diez nidos para guardar los trocitos de pollo. La población en Bachata se había reducido a la mitad, pero los dos que quedaban serían grandes y fuertes y Bécquer, o quien sea, les escribiría poemas. Eso hasta que, decido irme a la playa y llevarme a los perros. ¿Sin riesgo canino, ni gatos en el vecindario, qué peligro iba a haber? Además, aunque Bachata está construido bajo un plástico y detrás de un aire acondicionado, lo que la convierte en algo así como la casa del portero del monte del destino, más calor que la ostia, los paharitos (ya con plumas) deben hibernar en Zimbabwe porque lo aguantan... Pues no, esta vez no han sido ni los perros, ni el calor, ni Silvestre buscando a Piolín. Esta vez, el hermano cabrón, ha vuelto a mandar a su compadre a dar un paseo por los barrios bajos, los progenitores han decidido que ellos no bajan comida a sitios tan vulgares y a mi bachatero favorito (si solo quedan dos, y uno es un cabrón, no puede ser mi favorito) le han dado por culo y se lo han comido las hormigas, después de morir de inanición...Estado del nido: Al cabrón le ha dando cargo de conciencia y se ha tirado por el balcón, pero yo, como para ellos soy lo más parecido a Dios, le he perdonado la vida y lo he subido al nido...

Conclusión: Si para que sobreviva una golondrina tiene que morir 6 y lo que más problemas ha dado es que los nidos estén tan altos, los gobernantes de esa especie deberían pararse a pensar en qué están haciendo mal. Así nunca van a dominar el mundo.

Espero tu respuesta,

Firmado: El cabrón que nos coge y nos sube al nido

abr

Esto no es un jodido rancho de Connecticut y el coche que hay en mi puerta, aunque es americano, no tiene pick-up ni suena a country. No obstante, he decidido que voy a sentarme en mi jardín mediterráneo a mecerme sobre una butaca, tomar el sol y dejarme acompañar por un Jack Daniels on the rock y un stick de hurling, recuerdo de mis aventuras por Irlanda.

Han pasado dos horas desde que llegué de un absurdo lunes universitario en el que mis amados y mal pagados mentores han tenido a bien alegrarme la mañana informándome de que tengo dos exámenes en los próximos días; no he comido; mi perra ha arrancado el naranjo de la entrada, que ahora yace lastimoso esperando a que me digne a replantarlo. Y sí, las golondrinas, cantan. Cantan y se cagan en mi puerta, pues no tenían más sitio en esta puta aldea en la que vivo, para poner su nido, que encima de mi puerta.

Por lo menos no hay banjo que afinar.

Brrrrrum, brrrrrrrum....

¿Ese ruido?¿No se oye garaje abriéndose?

Maldición! Es esa furcia otra vez

La gente normal tiene pomos en sus puertas, yo no, así que tengo que ir a por la llave para poder abrir la puerta: una mano para la llave y otra para el stick...

No, no, no, Esta vez no, no me vas a joder...pum!! mueve tu puto coche de aquí, joder, muévelo...pum...pero qué coño? vas a bloquear el coche desde dentro? pum...pum....qué coño os pasa a tí y a las golondrinas...tienes un calle entera para aparcar y tienes que venir a joderme a mi puerta...pum...pum...más vale que esto te lo pague el seguro...pum...pum...te explicaré una cosa: estas casas están pensadas para aparcar 2 coches, sí, 2, como piernas tienes tú, 2, patitos, es fácil. uno en el garaje y otro en TU puerta, no en la mía..¿lo ves? lo pone claramente, me he ocupado de raspar la pared con la llave para que veas que pone mi nombre, pero no, tú como tienes 4 coches, tienes que joderme a mí para que sea yo quien se vaya a la otra calle a aparcar...pum...pum...pum...maldita seas...he dicho que lo muevas...pum...pum...pum...

...

Y...respiro, así es como suena el bourbon resbalando sobre el hielo...hoy ya he hecho deporte

LP

De ti, la gentileza y el creer querer

de ti, las nuevas

de ti, la inquietud y el viento

de ti, por probar, y el todo sonrisa, y la locura, y el querer creer

de ti, esos ojos, la costumbre, los clavos

de ti, por ley y pastoreo

de ti, el capricho risueño

de ti, los versos no fecundos y el tomarte las manos

de ti, curvas y sus sombras, y te me regalas

de ti, ego visible para el retorno y el ignorar tu nombre

de ti, competir en casa

de ti, la consecuencia natural de renunciar a toda llave

nunca, solo SER

cF

¡Viva la antesala fiestera que anima la ducha!

Cuento por meses, y por años esta vez...que tengo las cartas sobre la mesa y el "en busca y captura" debajo del mantel. Aunque no tengo mucho que añadir cuando de sobra el doble filo de ganar o perder está desplegado a sus doce muelles (por eso de la costumbre del tiritar bajo el polvo)...Oh, pero ¿Qué ocurre pajarito?...¿Qué va a ocurrir? Que tengo un nudo en la cola, viperinamente hablando.

-Tracatracatracatracatraca

-Próxima parada: Universidad Pablo de Olavide

-Tracatracatracatracatraca

-(Suspiras, ventana y todo eso del reflejo)

-Oteo, miro, sonrío (pícaro) y pienso...

-Tracatracatracatraca

-Y...como supongo que estarás aburrida de oír lo lindos que son tus ojos, te ruego me dictes, que yo prestaré la atención de un taquígrafo, todo aquello con lo que pueda asombrarte y conseguir pase de tribuna para tu cama.

-Tracatracatracatraca

-Diiiiiiiiing dooooooong

Mittwoch

Toscana paciente de la añoranza en la que, por suerte, poder tomar el sol mientras espero no sé qué.

Claro, hay días blancos, y días de lluvia y días de extraperlo por el calendario. Días en los cuales todas las fuentes están fuera de servicio. Aunque también hay días de sangre y barro que arañan hasta sonrisas en el rostro...y yo que todo lo sé, pero que a ratos puedo apagar la voz que, con poderoso resorte, resuena cuanto más vivo entre paredes, y a ratos me sobra el silencio, que atento escucha, y la calma, que de sobresaltos no entiende.

Todo esto me recuerda a cuando descubrí que nunca jamás quedaba demasiado lejos...