Animus

Si tienes un perro, una máquina de hacer zumo de naranja y un enano de jardín, es bastante probable que el enano adquiera el denominado complejo de Wáter. Tal vez el chocolate te parezca alimenticio y casi seguro que el nombre de tu perro puede contarse por vocales, pero no hemos venido a hablar de eso: lo cierto es que hace bastante que no monto a caballo y demasiado que no monto un pollo, pero es que desde que supe lo de la famosa tía Tula, he dejado de ser irascible.

En relación a esto último, me juego los cordones de las botas de Messi a que estáis deseando oír una agradable noticia : ) Pues sí, efectivamente, no estabais equivocados: el cultivo de hijos de puta ha alcanzado sus cotas más altas en los últimos 30 o 40 mil años, por lo que pronto será habitual verlos comprando el periódico, regando las macetas o limpiándose el culo. Sí, sí, he dicho limpiándose el culo, pero es que los hijos de puta también cagan, y como sabréis, la bosta es nutritiva para las plantas y para los demás hijos de puta, razón por la cual, pronto estaremos rodeados de mierda, naciendo en cada recoveco del entramado un nuevo hijo de puta, y así, en medio de tanta algarabía, caerán los gozos en los pozos, las estrellas se olvidarán de salir y tú podrás volver a casa tarareando tu canción favorita. Eso sí, no te olvides de que sea celulosa extra-absorbente.

Cosas del césped

El orgasmo de la sintáxis y el me cago en vuestra puta madre.
Tedioso cierre de noches, previstas e imprevistas, pero siempre predecible.
Lo dicho, mentar lo mentable, y sabor a menta (higiene buco-dental).
Mejor soltarlo todo antes de ir a dormir, por tranquilidad del subconsciente. Hacer las paces con uno mismo, quizás con trucos y retórica escrita, sincerándose y desgajándose.
Así, digo que: ¿Cómo puedes pensar eso? Hoy por hoy es un juego absurdo que fácilmente podrías llegar a controlar, si no te dejas llevar por los delirios de grandeza y la megalomanía onírica, y las cosas del césped, pues si dejas que éstas últimas sean mínimamente alteradas en su papel, el daño será irreversible y no habrá marcha atrás

Noir

Pues vaya un montón de mierda. Gusta de ser niño, observado desde el prisma de la ternura, la inocencia y el tropiezo.

Rompa todo, desgarre, muerda, arañe, cóbrese en patadas los robos del lienzo y los hurtos de cada página.

Pise los charcos con fuerza y, violentamente, quiebre el silencio golpeando el suelo con el montón de sandeces escritas más grueso, el de las pastas de cuero y enésima edición, el del cuento de sabiondo resabiado.

Ande tranquilo, el Golem tiene los pies de arena, quizás estilo rococóantierosión del viento, pero no inmune al correr del agua y al gato salvaje de tejado, que como aprendiz de Paco de Lucía, es un as de shink-shink, incluso con guantes.

Alimente su ira, sí, aliméntela, no ose reprimirla, no ose, no, ni osa, ni oso, ni ose. Acuérdese de las olas del norte. ¿Cree que se reprimen cuando perforan la fría piedra?¿Cuando salpican y escarpan, y se agolpan atropellada y saladamente?

Sea, sea, por favor, no se amilane por las historias de a cuatro ruedas, los sudores sin fruto y los juegos sin arte. No tienen color, ni olor, ni tacto, otras cosas sí.

Absúrdece. Nada, nada, nada.

Diagonal

Yo dormía redondo en una cesta de mimbres, a escasos metros de un puesto de carne. A decir verdad, a escasos metros de muchos puestos de carne, y de pescado, y de verduras, y de frutas y de cosas de colores que atraen a los niños. Lo de las mimbres, aunque parezca un detalle irrelevante, viene a ser como meter en una pecera de peces del Caribe, piedras del Caribe. Le hace creer a uno, dicen, que sigue en su lugar natal. Aunque nada más lejos de la realidad. El efecto es el contrario, aunque casi digno de agradecer, pues no deja de recordar, que una vez las cosas fueron distintas y hubo un origen, que incluso pudo ser mejor, y que, si no cambia la suerte, esos recuerdos serán siempre carbón para que la memoria siga ardiendo. Al menos el origen riega, como el vino en las comidas de la Ciudadela, el día a día.

Estas quejumbrosas cavilaciones, pueden resultar impropias para alguien de mi condición, pero es difícil eludirlas cuando eres un fruto seco con tantas circunvoluciones y aprendes a observar la realidad desde la copa de un nogal. No obstante, es cierto que no puedo achacar todo mi ser al dulce salvajismo del nogal. Verán, no se si han podido deducir que si tenía tan cerca tal variedad de viandas como la mencionada anteriormente, es porque mi hogar era un mercado de abastos, nada más y nada menos, que el mercado de la Boquería, en las mismísimas ramblas de la ciudad condal. De mi estancia ahí aprendí mucho. Al principio creí que todo lo más, sería sobrevivir en la cesta hasta que alguna mano de esas cuyas bocas no pueden decir la eñe, me tomase entre sus dedos y acabase por introducirme un filo metálico que me seccionase en dos, reduciéndome a una cascara sin futuro. La cosa cambió cuando a fuerza de escabullirme hasta el fondo, aprendí a tener nuevos amaneceres que ver. Superado el escollo de la supervivencia, la vida entre nueces se me hizo repetitiva, así que tome la determinación de conocer mundo aprovechando mi forma, pues redondo también es una forma, gracias a la cual podría aprovechar la jugosa oferta que una ciudad como Barcelona me ponía en bandeja.

Por inercia, nunca mejor dicho, mi primera parada fueron las escaleras del puerto, a la sombra de la estatua de Colón, Ramblas abajo. Creo que fue la primera vez que la palabra belleza cobró sentido para mí. El mar, a color, hoja que sigue al gris del asfalto. Su vibrar, parpadeo de la firmeza donde se construye tantos mundos como personas habitan. Eso, y los perros, que se sientan a mi vera, obvian a sus dueños y pierden su vista, junto a la mía, en el horizonte del Mediterráneo. Ladridos y música, música y ladridos, y ruedo de uno a otro, y me planto en el Liceo, y entonces la noche adquiere color, y arde la pasión y la vida y los sueños de algún as del pentagrama, comulgando su rito una batuta y el ritmo a sus pies, o pies que danzan y con sus huellas cantan. La noche echa el telón, y la nocturnidad cobra entonces en el Raval, su razón de ser, metro a metro, historias se hilvanan y en la oscuridad y la molicie pálida, huérfana de moral roban a la muerte geniales tributos donde, quién sabe, el arte yazca...y el día en que todo esto se convierte en lienzo de mis recuerdos, esa chica, no se por qué, clava sus vivos ojos en mi, y yo me hundo, ruedo, giro, cavo. Su calor está cerca, en sus dedos brilla mi nombre, y se cierra sobre mi su mano. Me mira, mira a la tendera, que distraída se ocupa de unas lechugas rancias, y me introduce, con una pícara sonrisa, en su bolsillo, pues no lleva bolso. Me espera el Sur...

Introspección

Yo nunca pude seguirla. De hecho me llevó muchos años de dudas alcanzar esta conclusión. No importa que se hubiese llamado Carmen, que se hubiese llamado Inés, que se hubiese llamado Marta o que se hubiese llamadoTeresa. El caso es que yo no podia seguirla. Un torbellino que entraba en las habitaciones y lo primero que hacia era apagar la luz, sin mediar que fuese de dia, que fuese noche entrada o que hubiese cuatro lamparas de aceite. Al menos, tenia que hacer el gesto de robar la luz con sus manos. Pero no vayan ustedes a caer en la poesía barata y la lírica de baja costura, ella no lo hacia por ninguna inducción metafísica, por querer convertirse en la musa de algún desgraciado de pluma inquieta o porque la luz apagada formase una erógena comunión con su cuerpo. Lo hacia por la misma razón por la que abría los paquetes de galletas por el final o cerraba los ojos y dejaba de escuchar durante una conversación, con el consiguiente enojo del interlocutor. Su razón era, básicamente, ninguna. Sus actos eran carentes de toda racionalidad y faltos de razón por definición, sin llegar a ser si quiera el reflejo de las teorías de algún pedante psicoanalista. Eso si, no tenia reparos en agachar la mirada si sus acciones eran reprobadas, así como tampoco los tenía en tocar, saborear, oler, escuchar o aprender cualquier cosa que a sus sentidos se acercase. Ahora bien, no puedo decir que el empeño que dedicase a tales menesteres fuese, en algo, parecido al interés que en inicio le suscitaban, pues si bien, adoraba las cosas nuevas, tanto había que le asombraba que nunca guardaba empeño suficiente para todo, así que habitual era en su día a día el empezar las cosas y terminar con ellas en el momento en que éstas dejasen de ser espontáneas y vivas, como solía llamarlas ella. Lo cierto es que ella era aquí y ahora, quiero y puedo. Ella era volar, ella era cruzar mares y océanos, y yo...bueno, yo nunca pude seguirla.

Sat Rain

Y te das la vueltita del camino a casa, siempre por la misma vereda. Lo sabes, haces bailar a la arena con esa percusión de zapatos sin abrochar que interpretas a tu paso. Eres ritmo al trote y eres destello en la brisa. Se te viene el tiempo, y se te viene un respingo a altura del ombligo, porque es la hora de comer y por muy teórica que seas, las empanadas de la vieja no te las puedes perder, pero te da igual. Danza de hoguera de invierno. Nunca te llueves, si acaso, te mojas, mas lo cierto es que las nubes no se te orquestan, por la sencilla razón de que no cabe música en el mundo si tú la arrancas así, como sonríes. Todo queda de ese modo, muy ordenado, muy de escuela elemental, hasta que recuerdo que tu inocencia hace una inseparable pareja con la sensualidad. De ahí que el sencillo tarará que usas por sombrero vuelve hacia ti a todo lo que es testigo de tu paso y ya no es tierno oír tu melodía ni lascivo perderse en el abismo de tu escote, ya ES.

En voz alta

Déjame que me ahorre el buenos días, que te susurre al oído la inferencia que tanto temes: que no eres nada, que te sumes en la calma del silencio cuando pestañas sin retorno; déjame que te recuerde que no ignoro que vives del odio, que idolatras a tus miedos y zarandeas a tus deseos; que escondiste tu inocencia muy adentro del armario; que solo has aprendido a lanzar flechas como Sagitario para dañar la verdad que oculta tu humildad, tu modestia; que yo sé que anhelas escuchar odas a tu grandeza, bendiciones a tu entereza moral, y así, todos los días, recurres a la banalidad de recitar la sarta de prescripciones a tu Ego, ese al que has puesto un candado y has amordazado con la misma falta de piedad con la que haces torvo el camino de los demás, pisoteas sus dudas y estigmatizas sus errores, sus equivocaciones y sus ganas de volar. A pesar de todo no lo tienes tan crudo, maquilla tu ausencia de sensibilidad con disimulo y obra milagros para tu madre, para tu padre, entierra el descalabro y abre las puertas de par en par, que tú, no buscas la esencia, tú, eres la reticencia a demacrar la realidad que como un regalo, te han vendido al precio de un alquiler.

S.W--W

Paso a continuación a inventariar los distintos elementos que componen mis posesiones, que no propiedades, mobiliarias (aunque no se mueven mucho)

-Un lavabo con complejo de pila bautismal

-Una ducha que se cree piano

-Una silla con afán sombrerero (Loco, por lo de girar y eso)

-Una estantería del Opus. No me pregunten, sus razones tendrá.

-Una lampara en escabeche

-Un váter con síndrome de Electra

-Un vidé con síndrome de Edipo

-Una cama nudista, siempre sin vestir, muy moderna ella

-Una alfombra que quiere ser piloto, o maquinista, o chófer o caballito de de tiovivo

-Una nevera que se reproduce por gemación

-Un montón de cosas. Sospecho que es un Estado independiente.

-No tengo hucha

-Serpientes con cabeza de clavija

-Un termostato vengativo

-Treinta mil cabezas de ganado imaginario, autóctono de esta zona del mundo

-Diecisiete bolígrafos que se declaran en huelga de tinta. Sí, habéis oído bien, diecisiete

-Una cajonera voyeour

Eso, más o menos, es con lo que, os he dicho en reiteradas ocasiones, tenéis que prepara el té.

No olvidéis emplear tanta azúcar como sea precisa, pues de lo contrario, os amargará la jornada y se os romperá la hebilla del cinturón, y no queréis que eso pase ¿O sí?

Saludos a todos los niños de Praga

Gorgoteo en Sevilla

Rodar por inercia, desgajar la esperanza de la sorpresa y caminar solo por cansarse...y de pronto apareces tú, aquí, y aunque sea por un momento, borras lo demás y me sobra todo. Vuelvo a la naturalidad, a la espontaneidad, al brotar para no recoger y sin haber sembrado, a la risa de un solo filo, a desmembrar lo átono y a sintetizar todo en tónico, a la fuerza, la vida y la pasión.

No sabes lo que has hecho y dudo que hayas querido hacerlo, pero gracias, amago de politóloga.

Irrecuperable Pérdida de Eficiencia

Quinto es nombre de Pater, aunque nada más lejos de la realidad. Quinto es el nombre de quien habita la sexta morada, se bebe las historias del séptimo de caballería y juega al ocho, siempre rojo, mientras se deleita con la novena sinfonía y deja bien claro que a él los diez mandamientos...que se los manden al quinto C-A-R-A-J-O, porque es un galleguito de los buenos, y no precisamente de los abanderados de la queja de bandoneón. Pero no fierren, por favor, que él quejarse, se queja, pero como todos los malditos hijos de la patria, que nacieron por nacer, sin más pasaporte que el buscarle un sentido a la vida, con la condición indispensable de que éste no se saliese demasiado del par de hilos conductores que encierran la luz de los vivos. Aunque este hijo del agravio grande, no salió por peteneras, y como poco quería saber de libros, y no porque no fuese inquieto, sino porque inquietarle, sobre todo, le inquietaban los Honorables Inquietos que escondieron la llave del Saber y que acabaron por dejar quietecitas las ganas de aprender de cientos de quintos (o de quinientos), poco le quedó en tierra que oliese a espasmos, sudores y cosquilleros, y tuvo al final que hacerse piscino, o pez, y de dedicarse a la pesca, de altura o de bajura, un sano ejercicio, bivitelino de eso que llaman la autocompasión. Un sedal, instrumental y como fuente (el agua es redundante) en apariencia, terso, que no se rompe ni a fuerza de anuro carroñero. Pero todo era merluza, o mera, apariencia, y al final, hasta el más tonto come percebes, y acabose por romper, bastando tan solo un montón de papeles marcados, hasta con el último vestigio de la imaginación y la curiosidad hecha fecha, para que finalmente, Quinto olvidase picar billete hasta la próxima parada y dejase ir sus anhelos...

De lo que crece en el campo

Que vais por la tierra haciendo de vuestra andadura un eco infinito, pero que no redunda
Que vais por la tierra y tronáis, si así es menester
Que vais por la tierra dejando huella inborrable y semillas para tiempos oscuros
Que vais por la tierra trayendo el equilibrio al presente con vuestro ahora del pasado
Que vais por la tierra, furibundos, iracundos y serenos a la vez
Que vais por la tierra, hijos del sudor y nietos del sacrificio
Que vais por la tierra, descuidados, distraidos ante devenires perdidos
Que vais por la tierra, por la nada, que hacéis de la nada la nada, sin miedo y con entereza
Que vais por la tierra, y abris la puerta a los que perdieron la llave, o nunca la buscaron
Que vais por la tierra, habiendoos mirado a tantos espejos como encontrasteis
Que vais por la tierra con merecidas medallas despues de creer, dejar de creer y re-crearos.
Que vais por la tierra, de principio a fin, sin miedo, pues tierra veis, tierra andáis y tierra sois
Que vais, pero realmente, vas
Que vas, y los que siguen, plácidamente cegados, tu estela, olvidaron que también, de a donde vas, vienes

Adiós, buen hombre.

Así no

Y aunque no lo creas, en la última morada, donde la muerte y la vida comparten cama, la lucha armada se convierte en un deber, en un imperativo categórico,

J.F. Nash

Si pienso que ciertos bucles curvan la rectitud de las brújulas y viran sin fin el norte, mañana será cosa de ayer.

Si digo que ciertos bucles destronan al sol frente a su séquito de girasoles y con su paso agitan las hojas, mañana serán palabras de otra boca.

Pero si escribo que ciertos bucles horadan los muros más gruesos, resquebrajan las torres más altas y siembran la inquietud en el caos, mañana...mañana no pasará nada, porque este es mi juego y estas son mis reglas.

St Etienne

No sé si es que soy demasiado torpe como para tratar de describir algo, o simplemente es que considero sacrílego encerrar la belleza en las palabras, los conceptos y las definiciones.

Sr Azul

Golpeábamos el pasado obstinados en líneas de fábula con animales bípedos y extremadamente bipolares. El tributo a la luna era el uniforme con el que bebernos los pesares, y su eco, en forma de estrellas, la melodía que acompañaba el entrechocar de manos o de labios, la disyuntiva de cada jueves, viernes, sábado, domingo y todo eso que ya sabéis, indiferente a la realidad y solo esclava del trackback que resonase en nuestras mentes. Residía, no obstante, en este infinito de despropósitos, virtud. Virtud en el momento de entrega, cuando sabíamos decir basta, observa, detente y disfruta, en esencia, pasaporte al liricismo del instinto. Pero virtud, había también en el desenfreno, la pasión, el fuego del instante, la candidez, la ceguera y demás conceptos que en el momento, carecían de razón de ser, pues una mera ojeada, habría bastado para desvirtuar el momento. Virtud, definitivamente, llave del nihilismo de nuestra alianza.

Tiembla

¿No lo oyes? Son el silencio y su murmullo...y yo, claro que querría perderme, pero ya no tengo donde esconderme

Maldito Bastardo

Soplar vidrio inconscientemente, escupiendo tapices y retablos, donde tormentas lloran, truenan o dejan paso a la calma, sin pudor alguno, con toda la libertad que les permite el cielo abierto como único límite. Resabiados, prestos a la lidia con ventaja y luciendo modesto traje de certezas para no hocicar en la medida de lo posible. Es esta la única manera de hacer lo blanco, negro, y lo negro, blanco, pero...pero ojo con la cera en las aceras, resbaladizos escalones entrampan el trasiego y ponen las respectivas vitolas en una cesta cuyas mimbres hace tiempo que olvidaron el sonido del río, así como su color, su olor, y todas esas cosas que hacen al junco, junco, y al hombre, hombre. Por analogía, la flexibilidad sobrevino un imposible y el rigor de la realidad se engalona llevando a cabo con precisión quirúrgica la misión que le ha sido encomendada, cercenar de raíz a todo aquel rastro de [Fill the Gaps] cuya osadía le llevase a sobrepasar lo, conceptualmente, y he aquí donde entran en juego mis filólogas amistades, pensado.

tapajuntas

La guerra contra el mundo subyace en la guerra contra uno mismo

Silogismo II

Marco perdió la apuesta. Colgó su zurrón, su suerte de chaleco salvavidas y su gorro de diseño italiano en un clavo de los que inundan las paredes. Los colgó junto a, en fin, junto a su infancia e inocencia. Ya no tiene mono porque olvidó matricularse en clase de inglés, y no supo distinguir entre las connotaciones de "have", "to be" or "not to be", that is the question. Se pregunta a diario cómo descuidó tanto su forma y en qué momento se tornó anguloso y rectangular, que no cuadrado, pues le va más el rollo paronámico. Ya no sabe de perros, ovejas, ovejos o vejar a nadie, y no porque no se encuentre en una cómoda perspectiva, pues aún pudiéndoselo permitir, nunca ha pasado por ese alma de artista que encierra llevar a cabo tales acciones. No hay brillos ligeros del que se dice ha de estar en un museo, pues el impío sabe de pinceladas y no deja ver sino lo que quiera que sea visto. Por último, debo deciros que marco no es negro, está satinado de tanta exposición a la vida pública y pide a gritos un barniz. Marco encierra el arte. Marco es el arte. Marco guarda todos los cuadros de mi casa. Mi casa está llena de marcos.

Glup

Sus gestos recortan secretos,

su magia despierta a la nada,

a sus pasos, su vida,

su hoy, su mañana,

sucumben sus tormentos

Otra forma de observar la naturaleza

Dos niños, una tarde de sábado, una botella vacía y una fuente que no para de manar agua.

Veo dos chicos cuya edad no llega a la decena, jugueteando con una botella de cruzcampo vacía. A sus pies, la tierra que se mezcla con el agua que cae de la fuente, cobra vida, o por lo menos, lleva las de ser la nueva habitante de la lavadora de casa...Su aburrimiento los lleva a hacer coincidir el caño de agua con la botella, de manera que ésta se llene. Podría decir que ante la atenta mirada de papá, pero este juguetea en un banco con mamá, así que no es hasta el momento en que los pantalones de los niños dejan de ser vaqueros para volverse marrones, cuando el engominado individuo se percata de las tribulaciones de sus infantes y recurre a la tan típica: "¿Qué hacéis?" A lo que sus vástagos responde: "Llenamos la botella para evitar que siga derrochando agua, papá" Con la consiguiente respuesta de quien no sabe que ha traído al mundo a dos greenpacificadores y no dos ases del balón: "Pero, ¿No veis que por mucho que lo impidáis, va a seguir cayendo agua?

Sin duda, los dos cachorros se entregan a una causa perdida. Ahora bien, ¿Saben que es una causa perdida, y a pesar de ello, ponen sus manos, su sudor, y sus vaqueros a disposición de una buena causa?¿Acaso no han oído a su padre, y desconocen que lo que hacen carece de sentido?¿Saben que lucha por una causa perdida, pero aún así, van a autorealizarse y justificar su existencia durante ese rato de aburrimiento que tienen, llevando a cabo la tarea que, creen, les ha sido encomendada?

¿Se cansan porque lo sienten como un deber, porque ignoran o porque así se sienten bien consigo mismo?

Exposición de motivos

Motivos suficientes para creer que sí, que es solo un reto más, deporte quizás, y un extraña afán competitivo que sin embargo no impregna ninguna faceta más. Pero, extraña forma de verlo si atendemos al hecho de que a diferencia de en otras disciplinas, aquí no hay ni orgullo ni soberbia, y cualquier pisoteo es tolerado y asimilado de forma no traumática. Extraño, extrañeza que se torna en perplejidad si además tenemos en cuenta la posibilidad de empatizar y de dar por dar en esta ¿carrera? Por último, si efectivamente fuese un mero reto personal, no tiene el ganar la primera liga, porqué suponer la retirada inmediata.

Así pues, extrañado y perplejo me encuentro a cada rato, preguntando a cualquier compañero de banca, o de barra, que qué calzado es mejor para esta superficie, y si el susodicho es capaz de pasar la primera prueba, se encontrará entonces en una encrucijada de cuestiones sobre reglamento, que me conduzcan a saber si efectivamente hablamos sandeces digas de estudiantes de INEF, con todos mis respetos, o más bien de efluvios de ontología...

Periplo

Es pura dialéctica. No es historia de la filosofía y dudo mucho que sea filosofía, es única y exclusivamente dialéctica de conceptos, un capturar la bandera entre ordenaciones lógicas de fonemas. Desconozco si es el concepto la matriz del pensamiento o si es el pensamiento la matriz del concepto, aunque no he podido aprender a pensar sin un diccionario, y muchos con un diccionario en la mano no han aprendido a pensar (incluidos los que los fabrican). Sea como fuere, la gallina de los huevos de oro, o el huevo que parió a la gallina, sabe que si no a todos, a muchos logrará someterlos a su voluntad con un listín léxico hecho a su imagen y semejanza. A otros tantos, aunque no los someta, los habrá reducido a su mínima expresión y los habrá hecho anuros de toda inventiva que no esté definida ya, convirtiendo, que no vertiendo, sus aspiraciones en eso, dialéctica de conceptos.

In-Agur-Ración

Ser ácrata es, cuanto menos, arriesgado. Ser ácrata de uno mismo es todo menos un cuento. Dudar, indudable ejercicio de escepticismo por cierto, hasta de la legitimación de uno mismo, es una insana práctica que ofrece más decepciones que alegrías: Extranjero en tu propia casa y con el pasaporte caducado, y vete tú a saber si aun pudiendo por la mínima conseguir un visado, no va un volcán bien emplazado a joderte la faena, y te las vas a ver con un Bella Ciao que retumbaría en las puertas del Averno, quedándote en las mismas que un cualquiera de andares machadescos. Y es que hoy día está muy de moda eso del: entra tú, no, entra tú, no, entra tú, pues mire Señora, que yo voy a entrar aunque la persiana esté echada y a mi no me las dan con queso, que de ratones y otros roedores está el mundo lleno, pero yo lo que se es ladrar. y de morder, al igual que de la economía de la región no hablo, porque ya lo deja bien clarito el refrán y porque no pienso permanecer aquí más de lo necesario. Pero ya está bien con la autodefinición de los ovarios, y váyase Usía, cachorro de letrado, a comerse un par de mozas en celo al son de un par de decenas de soles(apagados) y síes(en estricta negación)

Tsssss 27 de Abr, a las 19:56

Lenguaje jurídico o cómo destrozar la narrativa, la literatura y la musicalidad de las palabras...

Pre-Feria 20 de Abr, a las 18:38

A esos que no supieron hacer de los rincones oscuros el eco de sus pasiones...

UTB 18 de Abr, a las 02:11

Basta con un gran vacío de imaginación y creatividad para que quieras destruirlo todo, desgarrar lo que te rodea a zarpazos y arrancar cualquier atisbo de realidad de tu alrededor, sin que medie cualquier asomo de piedad o lástima y sin darle una oportunidad, ¿Una más?...pues claro que no, ves agotado el saldo de la paciencia y la reinvención de la virtud...pero por suerte, o por desgracia, no tienes voz ni voto...

Brisa 17 de Abr, a las 14:08

Mis manos son adictas a tus curvas

15 de Abril 15 de Abr, a las 00:01

14 de Abril

Poco me... 8 de Abr, a las 18:13

Repartiremos el pastel en tantos trozos como sea posible, pues más vale que sobre a que falte, sin escatimar en gastos, en juegos de ego y escaramuzas de vanidades. Una oportunidad para el azúcar, la canela y la guinda. Una mala cocción pasa factura, así pues, con constancia pero sin pausa, removamos los bajos fondos, sacando a flote toda la pulpa, todo lo que se esconde bajo pompas de aire y galerías, no de metro. O a lo mejor, sí es un metro, o un palmo, o un me empalmo, o la concha de la lora o la eterna búsqueda de la re-afirmación, o la re-solución de los problemas que de la nada se hacen, o la re, re o la, la reo, o ella, que es esclava de una condena que no eligió, reo de un devenir que tan pronto como palpó curvas erectas, la obligó a sin más, dejar de discernir entre lo que no y lo que sí. Si de moralidades se tratase, ella se las apaña bien con el contoneo fino de sus caderas, de la sensualidad hecha gestos y el elaborado arte de humedecer los labios. De erizar el pelo, con maestría, elegancia y un atisbo de salvajismo autodestructivo que engaña a la razón, no sé nada si no es a raíz de oler su piel, deporte que practico en los días de lluvia, de sol, de granizo y de vete tú a saber que más inclemencias. Pero sin duda, la perfección se alcanza cuando el telón se alza, con un, mira, sí, o un mírote a los ojos...

Po toma haiku: 6 de Abr, a las 18:20

Mi perra me mira
yo la miro
ella mueve el rabo
yo no
se tumba
y yo no la voy a sacar

Fou 4 de Abr, a las 00:27

Rostros...rostros de ayer, rostros de hoy, rostros del hoy del ayer, rostros de la buena muerte y rostros que miran, que callan, que escuchan, rostros que son, rostros que serán, rostro el que fuimos, rostros de cuero, rostros con lo puesto, rostros armónicos y cadencia, rostros lascivos, rostros inocentes, rostros itinerantes, ascetas y escépticos

Vuelo M.H. 24 de Mar, a las 23:54

Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.

Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otro como el granizo grave.

Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.

La mirada del arte 6 de Mar, a las 00:57

Los hay que rompen lazos con un retrete en un museo...yo, que soy de los que no tuercen el gesto ante un deje hacia la derecha o la izquierda, me conformo con, desde hoy, ver en la belleza libre el caza mariposas que buscaba, y en la belleza adherente la sima a remendar. No todas mis pretensiones epistemológicas, ya que creo que es el término más apropiado cuando hablamos de arte, van a ser englobadas por las tesis kantianas, pero todas las tesis kantianas podrían englobarse en mis pretensiones.

Aux armes citoyens! 25 de Feb, a las 20:14

Bueno, vamos:
Esto es un simple ejercicio de desahucio. Y no es porque en consonante rime con asno, pues solo bajo luz de flexo, de mayor o menor voltaje, sabe el/la que debe saber, qué se esconde tras la espinosa zarza y cuanta mentira hay en el brotar de los frutos. Con más pena que gloría se juega a portar banderas y cantar himnos en pos de una victoria que finalmente se halla y que no hace si no afirmar la monotonía y el incesante toctoc de las gotas en la ventana, merced todo esto de sabrosas promesas de futuro y un excesivo peso del mañana sobre el hoy, del debe más que el es. Aunque bueno, no deja de haber momentos de brillantez, cuya guinda no es más que ver con inocencia arbotantes y contrafuertes por doquier, tragar vorazmente frutas de temporada y crepes del Herault y sonreir lascivamente a muchachas de piel clara y pelo, como norma general, lacio y oscuro.

Tracción a las cuatro en punto 2 de Feb, a las 23:29

Me encontraba yo abstraído en la lectura de mis propias cavilaciones, cuando sin comerlo ni beberlo, ni tampoco desearlo, me encontré de frente y sin cinturón con un escepticismo que atenuaba cualquier otra tarea y que hacía flaquear hasta el más enraizado axioma. No se libraba del huracán, ni todo aquello sobre lo que había construído mi presente más feliz. La adjetivación pomposa había convertido la pureza y el sentir de las palabras en bellos recuerdos en la mente de algún contador de hojas, estrellas, granos de arena y demás parafernalia antisistema. Tildábanse de eruditos todos aquellos que, seguros en su flotador de intelecto, navegaban río abajo, rápidos del abandono mediante, hacía la más horrenda de las muertes. Y tildábalos yo de, nada, pues no podía desde mi taburete de duda tildar de nada a nadie, y menos cuando dudando hasta de mí mismo, demacraba las horas con un haz de pesadumbre y hastío, de sinsentido no sentido y de ver marchitarse los sueños y las esperanzas de ser un ladrillo en un muro, aunque de adobe fuere.

J. 29 de Ene, a las 16:41

La verdad me hace esclavo de mi mismo, la mentira, de los demás.

Co-arte 25 de Ene, a las 16:36

Divina co-mediapro.
¿Por qué vivir en pretérito?

Segado gloriosamente 17 de Ene, a las 19:46

Sin acuse de recibo, la vida, o las vidas, se cimentan sobre mentiras, mentiras que no hace falta estudiar en caminos, canales y puertos, mentiras que los eruditos tan solo eran capaces de suponer, y que más que ver, entreveían. Ya decía algún docto de andares líricos, que la cuna del hombre la mecen con cuentos. No existe certeza absoluta, ni por ende, axioma en el más estricto sentido de la palabra. Es, pues, esa inexistencia de certeza, la evidencia del mayorazgo de la mentira, o mejor dicho, del trascendantalismo de la ausencia de verdad.

Vodka y bajos 4 de Ene, a las 21:28

Perdonádme si no innovo,
pero desde infante he visto
las orejas al lobo
mismos lugares, emblemáticos
donde soñadores sin emblema
y a quien no sacar los colores
entonaban fina cantinela
el agua cae a destajo,
decían impostores
tal vez arriba sea abajo,
respondían las voces
que al unísono dudaban
de mediocres sin ton ni son
de cerebros racionales sin razón
y de sine qua non
dar una esmerada explicación.
No impera la espera,
carpe diem siempre presente
en nuestra etiqueta,
así pues, hoy buscaré simientes
en dialogos célebres
sobre tu bajo vientre

Hola-Buenas-Noches

Ejercicio Clásico 18 de Dic de 2009, a las 20:34

No puedo renunciar a la improvisación como forma de vida, así como dificilmente veo factible el vivir en los pronombres de lo planeado. Ser un prohombre o un pro-tagonista, o mejor, antagonista. Método combustible, e infalible, para lanzar teas incendiarias a las mentes socialadormecidas y que no crea, con explosivo belicismo pasaría por la quilla, no la mía, ni la que se usa por Sevilla. Los foráneos, ciertamente, no van a comprender alguna licencia, pero el deje de germánico, dejaré de generarlo para abrirles a candilazos los retazos de ciudadanos sin fronteras y a los que la poesía la sangre altera.

Cableado de Es. 13 de Dic de 2009, a las 17:15

Observa mientras llueva, que si el sol hace mella será imposible seguir mi estela. Con esta cánula trato te inyectar la mácula en una sociedad donde la incoherencía está a pie de calle, sustrato de mentes narcotizadas con dirigentes que no se toman la debida diligencia, y cuyo reinado a mano alzada es solo la evidencia de que la falsa ética es pura dialéctica con un fin que es resultado y que el guión exige. A priori, placeres sin gozo para callar las voces que suenan desde el fondo del pozo...si es que, poco cuenta.